LAS ERINIAS

¿Alguna vez os habéis sentido completamente solos en medio de un montón de gente conocida? Con el tiempo he llegado a pensar que es algo inherente al ser humano, la soledad nos acompaña todo el tiempo, aunque pretendemos siempre acallar su lamento con las voces y las risas de los que nos rodean. Reconozco que muchas veces la necesito, la busco con ahínco, me reconforta, me ayuda a apaciguar mi corazón y mirar dentro de mi misma para ver si todo sigue en su sitio. Pero otras veces resulta tan desesperante el sentirla, el notar cómo te envuelve y te aprisiona le pecho. Ese es el tipo de soledad que no me gusta, la que me hace sentir que hay alguien en otra dimensión, una especie de “otro yo” que está absorviendo todo lo que tiene que ofrecer lo que me rodea y me hace querer salir corriendo en determinadas situaciones.

No soporto esos momentos, no soporto querer abandonar cuando sé que necesito ser fuerte, no soporto sentirme en otro sitio cuando sé que tengo que arropar a los que tengo a mi alrededor, no soporto sentirme débil y a la merced de un sentimiento que sé que puedo canalizar y que nunca me ha hecho daño, pero que a veces me hace sentir tan pequeña que creo que esta vez sí va a poder conmigo. Hace tiempo tenía una amiga que me dijo que el único sentimiento que odiaba y con el que no podía era con este mismo, me decía que ella no sabía estar sola y yo siempre pensaba que no era una cuestión de saber sino de estar a gusto con uno mismo, de que nuestra propia compañía no nos molestase y pudiésemos aprovechar eso para reconocernos en nuestro interior y seguir adelante con más fuerza. Y eso es siempre verdad en mí, excepto cuando tengo que estar en algún sitio donde realmente no quiero estar. Es en esos momentos cuando entiendo el por qué hay gente que busca la compañía de los demás como una necesidad, sólo para escapar un momento. Yo prefiero mil veces sentirlo, que duela, porque así tiene que ser. Porque a veces no podemos apoyarnos en nadie y tiene que salirnos de dentro. Porque a veces hagamos lo que hagamos nos alcanza y debemos dejar que nos atraviese. Porque nacemos solos y morimos solos. Porque nadie puede saber qué se nos cuece por dentro todo el tiempo. Y porque, al fin y al cabo, la soledad no es más que la esencia misma de nuestra corta existencia, todo lo demás es lo que hacemos para para no pensar en ella.

Como me he quedado con la boca abierta, me hago eco de esta noticia que he leído hoy en La Opinión. “El Supremo declara ilegal la licencia del edificio Fenosa y ordena su demolición” y que dice algo así como esto (copio literalmente):

“El Tribunal Supremo ha confirmado que el edificio Conde de Fenosa, en la calle Fernando Macías, que cuenta con unas cien viviendas y numerosos locales y despachos, debe ser demolido porque la licencia que otorgó el Ayuntamiento en 1997 es “ilegal”. Esta sentencia es la culminación de un proceso iniciado hace doce años tras la denuncia de una vecina de la zona y ya no hay posibilidad de más recursos, la resolución es definitiva.
(…)
Este edificio que debe ser derribado y que fue rehabilitado de forma integral por Fadesa cuenta con un centenar de pisos y apartamentos distribuidos en tres bloques que tienen cuatro portales. En la planta baja se ubican tres entidades bancarias además de una peluquería, una tienda de mobiliario de diseño, un centro de infertilidad masculina y una oficina de Unión Fenosa. En la primera planta se sitúan varios despachos y consultas de profesionales de reconocido prestigio: varios abogados, fisioterapeutas, dentistas y oftalmólogos, así como un grupo de empresas y las consultas de un cirujano plástico y de otro vascular.”

Y yo me pregunto, ¿de verdad habrá huevos a tirar el edificio? A ver, debería de hacerse, claro está, pero también debería controlarse más este tipo de cosas, antes de que pasen 12 años y haya gente viviendo en estos edificios. Si lo tiran, quiero verlo, será una de esas cosas de ver-para-creer. Seguro que se sacarán algo de la manga.

Bueno, a ver si esta vez os lo pongo un poco más difícil para darle más emoción al asunto. Ahí van las dos pistas de hoy:

- Llevaba el mismo nombre que su abuelo, aunque en realidad no es el que aparecía en los documentos de su bautismo.
- Se dice que murió por culpa del agua.

Pista: Su padre era alcohólico, lo que hizo que perdiera el trabajo más importante de su vida. Aunque su hijo siguió la tradición familiar, desde muy joven ya superaba a su padre con creces.  

Suerte!!

Se han hecho muchísimas películas sobre los hombres lobo desde los comienzos del cine. Todos recordamos al gran  Paul Naschy que ha sido el actor que más ha encarnado en la pantalla a los licántropos y que determinó en buena medida el cine de este género durante muchísimo tiempo. Siempre me ha llamado la atención que los hombres lobo fuesen casi siempre hombre, de hecho en los mitos de donde sale este personaje son hombres los que se transforman, supongo que a las mujeres tenían reservado otro tipo de “brujería”. Como decía, tanto la Hammer como muchas productoras han hecho muchas películas al respecto, de hecho en los últimos tiempos han aparecido algunas que han revolucionado un poco el concepto de “inconscientes” que se supone que tienen al transformarse en lobos como en la saga Underworld o algunas otras como un sorprendente Jack Nicholson en Lobo y muchas otras como Ginger Snaps, una maravillosa Hombre lobo americano en París (o Londres), Michael J. Fox que todos recordamos en Teenwolf, Aullidos, Miedo azul, Soldiers (de la que nos apoderamos de la frase “yo soy un soldado profesional!!!” que usamos muchísimo durante una temporada), La maldición, Van Hellsing… bueno y muchísimas otras, me quedaría sin espacio antes de terminar la lista. Sin embargo, creo que conforme se va avanzando se ha perdido un poco de la esencia original del personaje y por eso, cuando he visto el trailer de Wolfman y a un creiblísimo Benicio del Toro haciendo de nuestro monstruo favorito… he recuperado la esperanza de volver a ver un hombre lobo como los de antes, con historia, con misticismo, con algo más que simples mordiscos y desgarros de carne. A ver qué os parece a vosotros, porque encima tendrá la música de mi adorado Danny Elfman

Uno de los tesoros que guardo con más cariño de entre todos las cosas que me quedaron de mi padre, todo pequeños objetos que guardo como si fueran el tesoro de un gran pirata, a uno de los que más cariño le tengo es a un libro antiguo que me regalo de cuando él estudiaba, lo que en aquel momento se podría equiparar a los estudios primarios de ahora. Ni mi padre, ni mi madre estudiaron más allá de esto, ambos empezaron como aprendices de oficio muy jóvenes y eso fue lo que les dió el conocimiento para desenvolver un trabajo que harían casi toda su vida. Mi padre siempre decía que los libros le habían enseñado cosas, pero que al margen de leer y escribir, pocas de ellas había utilizado realmente después en su trabajo. Supongo que eran otros tiempos y que, al estar todo menos mecanizado, lo importante eran las cosas que ibas aprendiendo del que sabía más que tú, que a su vez lo había aprendido de alguien anterior y así, ibas heredando el conocimiento y la solución a todas las complicaciones que te pudieran surgir.

Conservo este libro con mucho cariño, tiene su nombre en la primera página y dentro de sus escasas 100 páginas va incluído todo el saber que le enseñaban en esos años. Algunas nociones de historia antigua, de principios matemáticos simples, decálogos de buen comportamiento y muchas lecturas con moraleja, para que aprendiesen el “buen hacer” del ser humano. Me maravillaba que todo lo que necesitaban para ir al colegio fuera ese pequeño libro, heredado entre hermanos, una libreta y una plumilla y que la letra de mi padre, derivada de esa educación fuese la más bonita que he visto en mi vida y, por supuesto, sin faltas ortográficas. Y ahora, con kilos y kilos de libros, apenas aprenden a expresarse por escrito con letras a veces ilegibles (para eso ya están los ordenadores) y con una cantidad de faltas de ortografía que harían levantar al propio Cervantes de su tumba. Pero hoy no quiero hablar de eso. Quiero hablar de mi amor por los libros y de una persona que siempre lo recuerda y que me trae pequeños tesoros cada vez que viene. Lo llamaré, como dice el título del post “El salvador del saber antiguo“.

Desde niña siempre los he amado, libros gordos, pequeños, históricos, fantásticos… me daba igual, todo lo que caía en mis manos, aunque fueran las recetas del médico, lo leía con pasión; de hecho, las monjas propiciaron un poco este pequeño gusto, porque como era un poco rebelde siempre me castigaban en la biblioteca, sin saber que para mí aquello era más un premio que un castigo, ya que era una fuente inagotable de libros. Allí empecé a ver por primera vez, el cuidado con el que se habían editado algunos libros antiguos y poco a poco fuí aficionándome a las ediciones antiguas. Lo cierto es que es difícil a veces conseguir una cierta edición de un libro si no te vale cualquiera, eso me pasó por ejemplo cuando quise conseguir la edición en dos colores de “La historia interminable”, fue casi tan interminable el periplo por conseguirla como el título de la obra. Pues bien, de unos años a esta parte, he tenido la oportunidad de acceder a más volúmenes antiguos, en parte gracias a ese salvador del que os hablaba antes, que cada vez que cae en sus manos un ejemplar de estos, se acuerda de mí y los guarda pacientemente hasta que viene y se pasa el trabajo de cargarlos hasta aquí donde yo los atesoro como lo que son: Joyas del saber antiguo, del saber de hace 50 o 100 años. Me encanta abrir uno y encontrarme cosas como esta, que es una edición de 1912 de un libro para estudiar historia en los colegios. Cuando lo abrí pensé en cuántos años haría que no se abría este libro y en cómo habían cambiado los libros desde entonces y, además, cuántos años tendría la persona que estudió con él, a lo mejor ni estaría vivia. Todo eso me hace vivir cada uno de estos libros.

Por eso, hoy no quiero dejar de recordarlo, ya que es su cumpleaños, por esos pequeños obsequios que, cuando llegan a mí, hacen que una pequeña parte de saber vuelva a las manos de alguien en lugar de caer en el olvido. Al fin y al cabo, esos libros se salvan así de ser destruídos, perdidos y, en definitiva de ser olvidados. Gracias a gente como él, el saber fluye a través de los tiempos y se libra de quemas, ostracismos y prohibiciones. Gracias a él puedo ver a través de unas pocas páginas, cómo estudiaban la historia hace casi cien años, cómo la veían y cómo la interpretaban; cómo veían los médicos las enfermedades que ahora nos parecen irrisorias; cómo interpretaban la poesía; cómo se enseñaba a los maestros a enseñar;… y tantas cosas. Por eso, gracias por salvar esas ventanas al saber antiguo, gracias por hacerlas llegar a mí y sobre todo, feliz cumpleaños, aunque estemos en la distancia de toda la gente que tienes por aquí y que te quiere y te recuerda mucho. Que sean muchos más (años y libros )

Hoy, que siento que su ausencia permanente está cada vez más cerca, me he acordado de una ilustración de Stephanie Pui-Mun que me gustaría dedicarle, porque espero que en los últimos momentos que le depare la vida, sienta nuestra presencia, como si fuera un ángel que la acompañase y la mimase hasta el último aliento. Un ángel para mi ángel. Un fin de semana complicado.

Esta mujer hace verdaderas maravillas, es de origen chino, pero nació y se crió en Canadá y prácticamente toda su obra versa sobre temas mitológicos y de fantasía. Seguro que alguno ha visto por ahí algún dibujo de ella en algún libro de rol, alguna página, alguna carta o incluso en libros de warhammer. Realmente son precisos, si queréis ver más, pinchad aquí.

Bueno, el de hoy será un poco más difícil, creo, aunque solo sea por lo pequeñita que es la imagen, lo siento no la encontré más grande.

Me llega por Facebook una invitación a un evento en el que aparece un supuesto artículo de Arturo Pérez Reverte publicado en el XL-Semanal, donde suele hacer su página de reflexión. Como no lo he visto in situ, no puedo decir si realmente lo ha escrito él y si realmente lo ha publicado en el semanal, pero haya sido así o no, dice verdades como puños y no puedo resistirme a publicarlo. La verdad es que normalmente Arturo me parece de los que, como Risto, se crean una fachada de “todopoderoso sabio” para argumentar en sus textos o discursos un todo compuesto de críticas a todo lo que les rodea sin hacer un poco de autocrítica también, pero tengo que reconocer que en este caso, hay mucha verdad en algunas de las afirmaciones y seguro que los que, como yo, están metidos en materia de educación, han pensado alguna vez. Y los que no, también.

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda.Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia.

Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico».

O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».

Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante.

Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet.

La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Hace mucho que no os pongo un quiz de estos y como esta semana estoy de resaca friki, os dejo este de videojuegos a ver qué os da. Es muy sencillito y rápido, como me gustan a mí, ¿adivinais qué me dió?

El Viñetas del Atlántico, como el año pasado, me ha decepcionado un poco. No por la gente, que cada año pone más ímpetu, este año en el cosplay se disfrazó muchísima más gente que el año pasado; ni tampoco por los autores, que además de tirar por los de la tierra como Emma, se han portado como campeones algunos, esperando hasta terminar al último de la fila de firmas e incluso más allá. Es más bien una sensación, por el tema de la ubicación que ya comentamos el año pasado, parece como si el cómic no fuese tan cultura como la feria de artesanía o la feria del libro y nos esconden poco a poco como si fuese menos importante y eso me molesta, me molesta mucho. No sólo porque el mundo cómic es una parte importantísima de mi vida, sino porque creo que Viñetas desde o Atlántico ha hecho tanto o más por la ciudad como las otras ferias y no se merece el trato que se le está dando. Pero esto es algo que ya se vió el año pasado y que creo que se irá repitiendo año tras año hasta que se borre del todo del programa de la ciudad. Una lástima, pero parece que todo lo que vale la pena acaba siendo estropeado por temas políticos o económicos, no lo tengo muy claro, que nunca llego a entender realmente.

Y muy a pesar de eso, disfruto la feria cada año. Veo a gente que casi no veo durante el año, disfruto con las actividades e intento conseguir las firmas de los autores que me gustan. Este año ha sido excepcional, además, en este sentido. Primero, David fue a buscar la firma de Enrique Vegas, al que por supuesto (no podía ser de otra manera), le pidió que le dedicase un Dart Vader-Cabezón en su ejemplar de Cabezones de las Galaxias, la verdad es que el hombre le hizo una pequeña obra maestra.

Mientras tanto, yo aprovechaba que José Fonollosa era tempranero y raramente uno de esos autores puntuales con sus horarios, me acerqué a que me firmase mi primer volumen de El viaje de Darwin. Se sorprendió mucho cuando le dije que había conocido su cómic a través de su página web, me dijo sonriendo que pensaba que esas cosas no las miraba nunca nadie y que, de hecho, se liaba un montón cuando tenía que subir alguna imagen o algo. Este fue el dibujo que me dedicó en el cómic.

Luego, convencida de que me daría tiempo de llegar luego a Giardino, me puse en la cola de André Juillard, que llegó muy tarde porque le estaban haciendo una entrevista y que es una de esas cosas que no entiendo de la organización de este salón, pero bueno, hay que tomar las cosas como vienen, supongo. Después de una larga espera, sobre todo porque el autor se tomaba su tiempo en crear pequeñas joyas sólo con un lápiz, me llegó el turno y con mi Diario azul le pedí que me dibujase lo que quisiera. Por supuesto, me hizo a la protagonista. Aunque Las 7 vidas del Gavilán es el cómic que más me gusta de este hombre, éste otro tiene un no-sé-qué que lo hace muy especial, ahora, con este dibujo en la vuelta de la portada, muchísimo más. 

Y después de tanto esperar, tocaba la cola de Vittorio Giardino. Y fue lo mejor de toda la semana. Como habían empezado a firmar muy tarde, en principio parecía que no iba a dar tiempo para que todos pudiésemos tener nuestra firma, pero ni corto ni perezoso, Giardino se levantó y le pidió a los chicos de seguridad (a los cuales doy las gracias por la paciencia que tuvieron con nosotros) que le dejasen firmar hasta que acabásemos todos aunque cerrasen el edificio. Así que fui la penúltima a la que hizo una firma y la culpable de retrasarlo un poco más. Lo cierto es que, como ya os dije, su obra Jonas Fink es la que más me gusta y, en concreto, hay un personaje, algo similar al borracho-loco del pueblo, pero que en este caso es un obrero aficionado al bar de la ciudad, que contesta siempre a los problemas que le propone Jonas con enigmas y refranes que a veces parecen no tener sentido, hasta que luego se lo encuentras. Es algo así como un filósofo en la sombra. Giardino se extrañó muchísimo que le pidiese ese personaje y cuando le expliqué por qué pareció aún más sorprendido a la vez que contento, diría yo y empezó a explicar de dónde había sacado su inspiración para el personaje, el bar e incluso el bibliotecario y muchas cosas más del cómic. Fue un momento increíble para mí, supongo que a los que os gustan los cómics lo entenderéis. Me quedo con su frase de… “queste sono le follie di Giardino” o algo así (”estas son las locuras de Giardino”). Y me dejó esto de recuerdo.

Por último, e igual de especial para mí, fue la firma de Paco Roca, ya el año pasado quise que me firmase mi cómic de Arrugas, que además después tuvo un uso profesional para mí y no pude, así que este año era mi oportunidad. Llegué a la sesión de firmas y me dí cuenta de que se me había olvidado el cómic en casa, así que envié a Tano raudo y veloz a buscarme un ejemplar de uno de los nuevos, Las calles de Arena, que aún no había leído pero que tenía una pinta increíble. Aún así al quedarnos hasta el final con Giardino, ya pensaba que no iba a poder conseguirlo. Por pura suerte, él también se quedó firmando hasta tarde y mientras esperaba en la otra cola, pensé que si no aprovechaba la oportunidad iba a perdela y me acerqué a él diciendo que si me podía simplemente firmar el libro, que con eso me llegaba. Un majete es el Paco Roca, no sólo me lo firmó sino que me lo dibujó y todo.

Así que ha sido un salón de cómic lleno de pequeñas joyas que conservaré dentro de mi colección con mucho cariño. Gracias a todos los autores!